Suerte

Tirado, quién sabe si boca arriba o boca abajo. Quizá de lado, aunque es improbable que alguien pueda afirmar si sobre el lado izquierdo o el derecho. ¿Es posible asegurar hasta dónde es tan simple su cuerpo?
Cubierto de polvo, viejo, o más bien color viejo. ¿Quién cuenta exactamente cuánto tiempo lleva ahí? ¿Quién puede relatar su última gloria?

Lanzado sobre las mesas y los suelos, en terrazas y salas de estar, en habitaciones húmedas de sexo y esquivando polen blanco de no dormir. Quizás la abuela lo hizo galopar sobre las piezas sueltas del rompecabezas cuando este aun no estaba armado o quizás el nieto lo hizo rasgar contra la vereda despareja para ganar o perder unos artículos de colección. ¿Cuántos billetes habrán cambiado de manos merced a sus caprichosos movimientos de contienda?

Cuánto de impiadoso tenés para tomarlo con polvo y todo y exigirle al cansado un trabajoso seis. Tal vez haya sido un bailarín para admirar en sus segundos de danza, gambeteador, hacedor de escaleras inverosímiles.
Y vos, siempre necesitando una generala.

Rocamadour

Invade la perseverancia de querer parecer ese, objeto de tu deseo y de tu destino cuando te toca elegir hacia dónde virar. Perseverancia en la idea de subirte a una autopista sin fecha de bajada y coordinar con miles de extras un embotellamiento enaltecido por sus personajes y su historia de amor, consecuencia de un simultáneo encuentro con nosotros mismos, junto al río, en Ginebra.

"Sólo para locos" dirá nuestra bajada, y llegando a la calle, en la cabina de peaje, un moreno puro nos enseñará la libertad.
Vos no sabrás bailar, no soy tan tonto, pero bailarás conmigo haciendo discreta burla de mis torpes pasos. Tu desprecio por el baile no evitará que me superes en gracia, como en cada una de nuestras actividades; aunque vos ejecutes distraídamente tu foxtrot menos querido al compás de un rezongue y yo mi mejor número el resultado será el mismo.

¿Por qué no puedo inventar otra realidad, una palpable aunque más simple?
Podría situarte más cerca, en el mundo. Desde las ruinas humeantes del Cerro Rico podrías volar hasta mí, siendo tierra a la vez que la dejás atrás, nutriendo de vida la fuente misma de energía.
No, es más hermoso Rocamadour, y más lejano. Y cuanto más lejano menos real. Y cuanto menos real, más posible que sigas existiendo.

Mensaje

Nástenka me envió un mensaje hace algunos días. No, no me quiere, pero todavía existo.
Recién hoy puedo apenas escribirlo, aunque inmediatamente después volvió a escurrirse en la distancia resoplando su desdén.
Todavía me queda alegría, ¿cuándo le llegará mi amor?

Cada vez que te alejás un paso más, ya cruzando la frontera hasta el cañón, ya nadando entre la gente de la ciudad furiosa donde nos arrastramos al amor por primera vez. Cada vez te amo, cada primero de mayo de hace cinco o cuatro o veintiocho años cuando ya te amaba sin saberlo y aunque no existieras. Ya sentía yo entonces que tendría vértigo inmanejable subiendo tu escalera verde de caracol.
Tu abrazo de energía cuando tus brazos apenas se movían, cuando ni sentía tus manos en mi espalda. Nunca supiste.

20 de octubre de 2015 - Hasta Estallar -

Amar aunque no corresponda, ni pueda uno ser correspondido-del-amor. ¿Ves, que en otro momento te hubieras sonreído sólo con mi ser argentino, con mi conurbano de Buenos Aires?

Cuánto júbilo me da, en mis momentos de mayor tristeza, que no comprendas la vida echando atención a un tipo como yo ni por un instante. Pero si los átomos del Universo pueden chocar unos con otros y mi empujar el aire puede ser otra vez desenredar tus cabellos en una evidente y ansiada excusa, solamente puedo amar hasta estallar, esperando dejarte ver un paisaje hermoso sin que te molestes en acomodarte el peinado, o advirtiéndote que no cruces la calle porque el tránsito se aproxima, o distrayéndote un instante para que pienses cuánto de divertido es el viento. Lo haría agradeciendo que has salvado desde el olvido y el amor tu capacidad de ver maravillas donde otros vemos barro.

Mis saludos a los dos que en verdad son uno, recordándolos con gratitud.
Amar hasta estallar Nástenka, siempre.

Norte

Arrodillado, lejos al norte, mascando todavía las tormentas de arena que siempre te dije, yago sobre la yunga reclamando divina justicia, fatal, con espíritu verdugo y liberador. No está mal sin embargo, no es injusto que pierda lo dulce de poder nombrarte, si desde un principio fue aprovechar tus distracciones la puerta al jardín.
Es sólo que hoy, justo hoy cuando constato la medida de los pasos que nos separan y puedo escribir que cada día debí aumentar mis zancadas, no me queda ni tu voz, ni el viento.

Si la distancia es responsable de esta dicha, abrázola también!

Pienso en alta frecuencia cómo quise a la que fuiste, cómo amo tu recuerdo, cómo no puedo lamentablemente quererte ya,
si sos, tantas exhalaciones después, alguien más a quien no conozco.

Siento, aún,

que es imposible desaparecer del ser toda existencia de quien amé, aunque sea por mero buen gusto del Universo. Basta que compartas alguna cosa, una partícula, un accesorio o una experiencia con aquella que quise, para quererte también; para que seas

noche de aurora

siempre,

y nunca naturaleza

muerta

sobre la mesa.

Fechas

Nueve de enero, tan propio. Un día más para un abrazo.
¡Rápido!
Mejor, ¡Pronto!